David pensa que o problema das ideias é que se assemelham demasiado a animais que se levam para casa; temos projectos para elas, esperamos que vão buscar o que atiramos, que se deitem a aquecer-nos os pés, que se virem de barriga para cima para que as acariciemos. Mas as ideias, como um cão, às vezes correm por onde querem e levam-nos atrás porque também nós lhes pertencemos.

A biblioteca é vasta e antiga, os livros mortos nas estantes sem esperança de voltarem a viver. São fantasmas com milhares de palavras que jazem em repouso.

Há depois quem viva para os outros, e são os que morrem melhor, porque a vida que têm não é já sua mas foi espalhada por quem dela se valeu.

Um eco que é o som depois do som, quando já tudo se calou mas as almas ainda cantam.

O medo nasce em qualquer lugar, como erva daninha por dentro. O medo suporta tudo e cresce no escuro até ser adulto, até ser do tamanho de um homem, e lhe tomar o corpo e pensar por ele.

Os cães afastam-se agora porque têm medo das duas sombras que cresceram. Os cães da praia medem os homens pelas sombras que deitam, e notam que a sombra de um homem só em parte se deve ao seu tamanho. O resto é luz que lhes chega, e há homens sem luz, outros que a perdem e uns poucos que a acrescentam.

As mulheres em particular saio engenhos de multiplicar homens, são todas feitas de bívios as mulhers, artista de povoar mesmo sem prenhez, basta-lhes falar ou ser, no resto pensam eles: falo-lhe ou não falo? Beijo-a ou não beijo? São irremediáveis e estúpidos os homens, se se aguentam na vida é mais por privilégios de género que por competência, os homens são idiotas carregados de sementes.

Deus é como dormir abrigado do vento? é como não ter frio?

Engraçado o Sol, indo e vindo como um tio que faz negócio. às vezes uma visita, outros dias ocupado noutros lugares com outra gente. Aprende-se a recebê-lo com alegria porque veste o tempo e traz cores à casa, É o tio, lembras-te do tio? O Sol é doido e é assim, como um tio de quem se gosta.

Somos tolos e sentimentais, temos arcas cheias de mágoas que não esquecemos e que abrimos a todo o momento para ver se ainda nos doem, e doem sempre. Descuramos o arquivo do bem que apesar de tudo nos vai acontecendo, somos tolos de lágrimas.